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Para Marialcira Matute.

 

Con el sudor de tu frente se riega el campo agreste y pedregoso,

en medio del salitre la sequedad se vuelve esperanza,

la sed se apaga con el rocío contenido en las corolas,

la ilusión se vuelve idea proletaria en espera del fruto maduro.

En la fábrica también hay sudores, atrincherados en hornos calurosos,

engranajes demoledores, que al ritmo del incesante crepitar apasionan tus manos y enaltecen tu misión.

En las saladas aguas también hay sudor de trabajador,

la mar ha recobrado su salinidad con el manantial de tu frente,

los peces te sonríen complacientes en la red artera,

mientras exhalan su aliento abisal.

Sudan de amor las manos de la textilera,

las de la anciana que amasa el pan,

las encallecidas manos del amolador urbano,

las pródigas del zapatero de la esquina,

las manos ilustradas del cajista de imprenta

y las manos hacendosas de la cocinera del barrio.

Manos refinadas del benevolente cirujano

que sin mediar dinero destumoriza enfermos,

manos de enfermeras sagradas y balsámicas

que administran apósitos con mansedumbre altruista.

Oh, gloriosa mano templada y anestésica del odontólogo

que alivia la urgencia de dolores cordales.

Y de la empanadera,

y de la barrendera,

así como la mano sonora del arpista,

y la del sacristán

y el cura que blandea ostias desde el altar mayor.

Más que las manos del maestro la garganta,

del carretero voz y sudor, del caletero lomo y penuria,

del minero pulmón jadeante

bajo la negra grieta de estaño mineral.

Ingenio de arquitecto en la mano

donde cada bloque es milagro para guarecer al desvalido ante la tormenta,

trabajo son las manos,

las muchas, muchas manos

que expresan con trabajo lo que las mentes sabias han querido expresar,

pero, ¡pobres manos las del obrero explotado!

que ve como acrecienta su amo el capital

mientra en casa esperan la miseria del hijo

y la mujer que guarda un pedazo de pan.

Para la de dorados rizos que desvanece

misterios inscritos en la palabra.

Tag(s) : #POESÍA

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