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                  A mi padre Simón Rivero:

Viene de lejos la voz que me llama,
tiene la edad de los arcanos ancestrales,
de cuando el receloso invasor horadó nuestras raíces.

Viene en compases de olas encrespadas,
cristalizada en notas de galerones, folías y malagueñas,
así la evoco cuando quiero escuchar la voz que me llama.

Mi padre la esculpió en la brisa
con cadencias de remos y pasiones rimadas
con lastimoso timbre de pescador de estrellas.

Mi abuelo la enebró en las redes,
pespunteada entre boyas de tacarigua,
cual arpegios de sal y brisa salobre guaiquerí.

Un puñado  de pescadores
ariotos de oscuranas, transidos de trasnochos,
la han remozado, cada cual a su modo.

Golpea contra la costa orlada de blanca espuma.
Es la ola misma la voz que me llama,
o quizás el alma del viento cuaresmero.

Huele a machuelo en salmuera
la voz inquebrantable de mi ancestral estirpe
marinera.

Tag(s) : #POESÍA

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